COMME UNE CHANSON DES BABYSHAMBLES 4 / 7. Je m'en

COMME UNE CHANSON DES BABYSHAMBLES

4 / 7.

Je m'en bats les caracas.

J'aime bien cette expression. J'aime bien dire aussi : Je m'en cogne. Ou bien : Je m'en tamponne le coquillart. Ouai, elle déchire celle-ci. Je m'en contrefous. Elle claque aussi. Je m'en bastonne. Héhé... Au final, je fais semblant d'être un grand. ELEPHANT ! C'est moi qui beugle là...

On passe le portail d'une cours sombre et puis on rentre dans son immeuble. Sa chambre est un peu plus grande que la mienne, mais elle reste petite. On repicole. Deux bouteilles de Rosé pourrie. Le Jack's Daniels. Clope. Fumée. Odeurs. Brume. Vision. Faune étrange déambulant dans les coins sombres de ma tête. Des Zombies jouant des claquettes au bord de l'eau. Des nymphes déshabillées près d'un sanctuaire grec, les seins qui gonflent lentement. Des créatures qui somnolent entre les roseaux, des milliards de petits yeux, des murmures antiques, une armée de fantômes dans la Ville, une Princesse de cristal, dans sa prison en Norvège, des Muses alcooliques aux lèvres amoureuses, des Fée coquines, des Guerrières fragiles, une Diane dans sa robe d'herbe et de racines...

On écoute les Stooges, à rendre hystérique les voisins. Captain BeefHeart, Deep Purple. C'est foutrement bon. Heureusement qu'au cours de ma vie, y a eut des types comme lui, Shaggy, Russo et Stephanie Says. Sinon, je serais encore entrain de chanter « Je ne suis pas un blaireau » de Daniel Balavoine, devant ma glace.

Jack Daniel Balavoine... Le son malté... AHHHHAAAAAA ! C'est encore moi qui déconne, là...

La suite, demain...

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